Il existe des nuages pour s’aimer.

Sur scène, Olivier Martin-Salvan change de registre en un clin d’oeil, chante aussi haut perché qu’un nid de cigogne, joue de son imposante carrure comme un chat avec une balle. À ses côtés, un percussionniste et créateur de musiques singulières, Philippe Foch, joue sur des pierres sonnantes, des gongs, des grands roseaux, des plaques de métal de diverses épaisseurs. Ensemble, ils plongent et nous plongent dans une expérience puissante, presque une transe, où se révèlent les trésors cachés de récits, confessions ou poèmes, le plus souvent issus d’une souffrance profonde et qui n’étaient pas destinés à être lus et encore moins à être joués. L’une dit avoir eu des trillions d’enfants. Elle précise que l’une de ses portées comptait 400 bébés. Une autre assure qu’il existe des nuages pour s’aimer. Un autre encore passe sa vie à dresser des listes. Quant à Jacqueline, elle mélange mots connus et invention pure d’un langage qu’on dirait venu du fond de la préhistoire humaine. Quelque chose comme la découverte d’un nouveau continent.